Peccata Mundi
José A. Ramírez Lozano
ESE RÍOPor Torales, mi pueblo,pasa un río sin nombre que crece con nombrarlo.Un río de sonidos, un caudal de rumoresque está hecho de voces lavanderasy lejanos balidos y remotos aullidosy del grito terrible de los niños ahogados.Basta contar un cuento para que crezca el río.A veces, es tan alta la crecidaque en las ermitas hubo que dejar de rezary estuvieron prohibidos los preg...
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ESE RÍOPor Torales, mi pueblo,pasa un río sin nombre que crece con nombrarlo.Un río de sonidos, un caudal de rumoresque está hecho de voces lavanderasy lejanos balidos y remotos aullidosy del grito terrible de los niños ahogados.Basta contar un cuento para que crezca el río.A veces, es tan alta la crecidaque en las ermitas hubo que dejar de rezary estuvieron prohibidos los pregones,las canciones de amor y hasta las nanas.El río de mi pueblo no tuvo nunca nombre.En cuanto se lo ponen,él lo arrastra al olvido, ese otro mar.
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